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"Había vuelto a hablarle, había vuelto a ser su mujer, sin entusiasmo y sin ira. Ya no lo quería. Pero ya no sufría. Por el contrario, se había apoderado de ella una inesperada sensación de plenitud, de placidez. Ya nadie ni nada podría herirla. Puede que la verdadera felicidad esté en la convicción de que se ha perdido irremediablemente la felicidad. Entonces empezamos a movernos por la vida sin esperanzas ni miedos, capaces de gozar por fin todos los pequeños goces, que son los más perdurables."

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*- "El árbol" cuento de María Luisa Bombal-

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Le printemps

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... de pronto, pasada la tercera copa, la soltera en el país de los casados, disfrutaba estar soltera, se empujaba para atrapar el ramo, pero no hay caso, en el pais de los creyentes, sigue siendo la única escéptica...

# Magia

"Ahora sacaré un conejo" dijo el mago tocando la galera con su varita mágica pero no salió ninguno. Como quería saber lo que ocurría se metió dentro de ella.

Desde aquel día, un conejo recorre el mundo sacando magos de la galera.

* Algo que copié de un libro que alguien se olvidó.

* photo: "diario/agenda" - La Biblia-

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Amores perros, giro y frenesí.

Cinta de moebius de curva interminable y lado sin fin.

Mareo de noche enrarecida en vértigo profundo y tinte carmesí.

El 4 es del supremo. Decí que quedan cosas antes...

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Volvimos a callarnos y el Portugués estaba ensimismado.
—Necesito saber una cosa, ya que confias en mi.
¿Esa historia de la música, eso del tango; tú sabías lo que estabas cantando?
—No quiero mentirte. Yo no lo sabía bien, pero lo aprendí porque aprendo todo. Porque la música es muy linda. No pensaba en lo que quería decir... ¡Pero me pegó tanto, Portugal No importa...
Sollocé largamente.
—No importa, porque lo voy a matar.
—¿Qué es eso, muchacho, matar a tu padre?
—Sí, voy a matarlo. Ya comencé. Matar no quiere decir que uno tome el revólver de Buck Jones y haga ¡bum! No es eso. Uno lo mata en el corazón. Va dejando de querer. Y un buen día la persona muere.
—Qué cabecita imaginativa que tienes. Decía eso, pero no conseguía esconder la emoción que lo asaltaba.
—Pero ¿no me dijiste también a mí que me matabas?
—Lo dije al comienzo. Después te maté al contrario. Te hice morir naciendo en mi corazón. Eres la única persona a la que quiero, Portuga. El único amigo que tengo. No porque me regales fotos, refrescos, galletas o bolitas... Te juro que estoy diciendo la verdad.
—Pero, caramba, si todo el mundo te quiere... tu mamá, y hasta tu padre. Tu hermana Gloria, el rey... ¿Acaso te olvidaste de tu planta de naranja-lima? Ese tal Minguito y...
—Xururuca.
—Entonces...
—Ahora es diferente, Portuga. Xururuca es un simple naranjito que ni siquiera sabe dar una flor...

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