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Hoy está todo demasiado lento
creo

#2

Hoy es una de esas noches en las que tengo ganas de ponerme triste escuchando canciones patéticamente horrorosas pensando en lo patéticamente masoquista que soy y lo terriblemente aburrida que me encuentra la noche sin sueño todo sin comas sin acentos ni puntos apartes aparte de sentime asi de tarada por que estuve viviendo todo este tiempo al revés y los plazos se vencen cada vez más rápido uso acentos en las palabras que lo merecen sino parecería una fucking dislexica que no le pone acento a la palabra disléxica por que no tiene ganas y quiere serlo en esta ensalada mental que puede envolver cualquier diario viejo de verdulería de barrio a la vuelta de la esquina de mi casa o tambien de la tuya que vivimos en el mismo country eseemeneseado donde nos encontramos de vez en cuando como si salieramos a tomar aire mientras nos agobia el calor o las culpas que no nos dejan dormir en paz sin nombrar a los mosquitos helicopteros sin acento y los cigarrillosinterminables que acompañan la velada.
Punto aparte.

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La destrucción se apoderó de este cuerpo. Voy a decir que la resaca -RESACA- (enmayúscula) es genial para mandar mensajes de texto... es como WOW! inspirador- inspirante- inspirativo- ponele - hasta los dedos se mueven mucho más rápido, como bailando en una danza armoniosa y taranbumbante...
Anoche hablé en alemán. Creo. Ponele que mi caida pasó inadvertida, parate y seguí bailando flaca, pero no, hoy-hay-hey, rodillas hinchadas o inchadas- Shhhhhhh, nadie te vió... Shhhhhhh, no me interesa!
Ya que estamos estando, poné Regina Spektor, ingenua de vos que crees que cantás parecido.
Hoy me levanté sin voz y sin vos también -o tampoco- que me despertaste con mensajes resacosos y qué bien se siente mandar mensajes con resaca! o algo parecido a los zumbidos adentro de mi cabeza en este momento.
O algo
creo
o nada

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"Cuando aprendés a manejar en un auto viejo, después podés manejar cualquier cosa..."

Sería ideal si se pudiera o pudiese aplicar esa ley a todas las circunstancias de la vida.
Como tener la impunidad de moverte libremente sabiendo que lo aprendido te respalda, los malos tragos y las dificultades te hacen invencible...

Fede

Todavía silban en mis oídos
tus canciones de ducha caliente;
y siento tus manos frías
en aquellos rincones
que solo la soledad podrá llenar
También sé que te espero
haciendo equilibrio
sobre el sutil fuego
de la vela de la noche.
Que tu recuerdo
duerme sobre mis párpados
y deja, sobre cada poema,
la sombra de tu ausencia

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# maría dolores

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"Había vuelto a hablarle, había vuelto a ser su mujer, sin entusiasmo y sin ira. Ya no lo quería. Pero ya no sufría. Por el contrario, se había apoderado de ella una inesperada sensación de plenitud, de placidez. Ya nadie ni nada podría herirla. Puede que la verdadera felicidad esté en la convicción de que se ha perdido irremediablemente la felicidad. Entonces empezamos a movernos por la vida sin esperanzas ni miedos, capaces de gozar por fin todos los pequeños goces, que son los más perdurables."

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*- "El árbol" cuento de María Luisa Bombal-

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Le printemps

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... de pronto, pasada la tercera copa, la soltera en el país de los casados, disfrutaba estar soltera, se empujaba para atrapar el ramo, pero no hay caso, en el pais de los creyentes, sigue siendo la única escéptica...

# Magia

"Ahora sacaré un conejo" dijo el mago tocando la galera con su varita mágica pero no salió ninguno. Como quería saber lo que ocurría se metió dentro de ella.

Desde aquel día, un conejo recorre el mundo sacando magos de la galera.

* Algo que copié de un libro que alguien se olvidó.

* photo: "diario/agenda" - La Biblia-

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Amores perros, giro y frenesí.

Cinta de moebius de curva interminable y lado sin fin.

Mareo de noche enrarecida en vértigo profundo y tinte carmesí.

El 4 es del supremo. Decí que quedan cosas antes...

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Volvimos a callarnos y el Portugués estaba ensimismado.
—Necesito saber una cosa, ya que confias en mi.
¿Esa historia de la música, eso del tango; tú sabías lo que estabas cantando?
—No quiero mentirte. Yo no lo sabía bien, pero lo aprendí porque aprendo todo. Porque la música es muy linda. No pensaba en lo que quería decir... ¡Pero me pegó tanto, Portugal No importa...
Sollocé largamente.
—No importa, porque lo voy a matar.
—¿Qué es eso, muchacho, matar a tu padre?
—Sí, voy a matarlo. Ya comencé. Matar no quiere decir que uno tome el revólver de Buck Jones y haga ¡bum! No es eso. Uno lo mata en el corazón. Va dejando de querer. Y un buen día la persona muere.
—Qué cabecita imaginativa que tienes. Decía eso, pero no conseguía esconder la emoción que lo asaltaba.
—Pero ¿no me dijiste también a mí que me matabas?
—Lo dije al comienzo. Después te maté al contrario. Te hice morir naciendo en mi corazón. Eres la única persona a la que quiero, Portuga. El único amigo que tengo. No porque me regales fotos, refrescos, galletas o bolitas... Te juro que estoy diciendo la verdad.
—Pero, caramba, si todo el mundo te quiere... tu mamá, y hasta tu padre. Tu hermana Gloria, el rey... ¿Acaso te olvidaste de tu planta de naranja-lima? Ese tal Minguito y...
—Xururuca.
—Entonces...
—Ahora es diferente, Portuga. Xururuca es un simple naranjito que ni siquiera sabe dar una flor...

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pienso que la decepción recíproca es lo máximo a lo que pueden aspirar dos amantes

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lola

sin

lola

# Petit

Nous sommes petits

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habría que aprender a respetar las mayúsculas,
volver a las abreviaturas,
desafiar los acentos
y matar las comas.
seguir con las risas falsas.
el mundo así lo desea.

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Hoy no te voy a leer rayuela, no da, c'est un horloge, ce sont des livres, ce ne sont pas des murs... no te voy a mentir, a veces pienso en él o lo veo, y es solo mio, como antes, pero a lo lejos y por un instante... el tiempo es un bicho raro, Rocamadour y este lugar es tan poético y me recuerda a vos y quisiera que estés para verlo, ahora por ejemplo que hace calor y me puse la musculosa gris de la foto y tengo tantas ganas de dormir con vos y ya sé que soy una estúpida, pero dejame que te lo diga...(las teclas hacen ruido) y Horacio llega en cualquier momento, pero alguien te lo iba a decir, mi hermana escucha musica fea y yo trato de no escuchar musica triste, mas que nada a la mañana cuando limpio toda la casa, nuestra casa Buendía, no?

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Muerto el perro se acabó la rabia

era sabido

Manos frías, amor de un día

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Oh la lá...

Ola polar

Pola

París

Allez la France!

Allons enfants de la patrie...

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hay duendes por acá los domingos a la mañana
y yo tengo que dejar de reirme tanto de las cosas que después me causan unas ganas de llorar tremendas.
mejor que falte y no que sobre
"vivir sola es como estar en una fiesta donde nadie te lleva el apunte"

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Sí, ya sé, soy una exagerada de mierda

y paranoica

e histérica

u obsesiva

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Despacio,

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tratá de visualizarte como una hoja,

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en otoño,

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que va a caer,

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pero cuando llegue el día señalado.

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No vale la pena forzar nada.

*hoy te todo y quiero te*

Plaza de Almas

sentados
tranquilos
sintiendo al tiempo que se va
y se va
tantas sonrisas y cuentos
sortilegios
miradas
refranes
palabras
choque de copas
cruces de vinos
preguntas y el viento...
es la noche que se abre
de par en par
entre cuadros y luces
entre artesanías y música
entre nosotros
me pregunto
lo que se siente
será lo simple del momento?
o lo especial de la noche?

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"Y te daré todo y me darás algo, algo que me alivie un poco mas..."

# 25

me quise poner una escarapela y me pinché una teta, ser patriota y tener resaca, son cosas que no pueden coexistir en el mismo plano, como encontrarme con un plato de locro al mediodía... después de anoche. anoche. anoche. -no tengo hambre-
-tener tanto crédito en el celular no está tan bueno-
que sea 25 de mayo después de 2 años y que me siga acordando -está menos bueno aún-
el destino se rie de mí en mi propia cara, no es así la vida, no.
las personas que viven en una falsa creencia, y se sienten anchos, grandes, *importantes* - me das risa, caricatura-
la gotita del vaso que no termina de rebalsar, caras de orto, comentarios huecos, el ombligo del mundo y -mucho ruido y pocas nueces- siempre lo dije.
menos mal que todavía nos reimos, no? y escuchamos música distorsionada, y nos reimos bastante, no de -vos- sino -con vos- no lo olvides
hoy me siento tan bien conmigo misma que no me reconozco

existencia

...y no hay lágrimas
que valgan para volver
a meternos en el coche,
donde aquella noche en pleno carnaval,
te empece a desnudar...

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No.

.

No te vayas a dormir todavía.

.

Quedate.

.

Tal vez, sea la última oportunidad…

De barrer con tus pretéritos.

De sacarle brillo a ese corazón hecho adoquín…

De justificar que ese cuerpo ya dejó de ser roca cubierta de piel;

Que sí,

Que sos (somos) piel y huesos…

Pero qué piel…

Y qué huesos…

¿Ves?

Esos últimos fueron latidos, casi galope,

¿Ves?

No menguaron con el correr de las horas…

Todavía no murió. Sigue ahí. Seguilo usando.

Seguí bombeando.

¿Ves?

¿Ves que no estaba tan dormido, ni tan dañado, ni tan hecho pedazos?

Tal vez no sea…

Tal vez sea…

Tal vez intente tan sólo; pretenda ser…

Quién sabe…

Quizás la sangre coagulada no haya logrado hacer demasiado frágiles tus venas…

Quizás, no te vayas a quebrar ante un mal movimiento…

Quizás todavía no te hayas hecho de hielo o de cristal.

Quizás sea cuestión de calor.

Quizás no haya que esperar lo mediocre.

Quizás no lo haya…

.

Quedate.

.

No te vayas a dormir todavía.

.

No.

Graffitis en el muro

"Tenemos, pues, el plano del espejo, el mundo simétrico de los ego y de los otros homogeneos. De él debe distinguirse otro plano, que llamaremos el muro del lenguaje.
El lenguaje sirve tanto para fundarnos en el otro como para impedirnos parcialmente comprenderlo.
El sujeto no sabe lo que dice, y por las mejores razones, porque no sabe lo que es."

*Jacques Lacan*

[...]

Sabemos que existen personas, objetos, ideas, pero este conocimiento solo es aprehensible por medio del lenguaje que hace las veces de mediador, introduciendo al simbolo como creador de la realidad propiamente humana, y despojando al sujeto de una relación "instintiva" o "natural" con el mundo. El simbolo se manifiesta en primer lugar como asesinato de la cosa, con lo que el lenguaje establece un ordenamiento de la experiencia humana que Lacan denominó como Orden Simbólico y que, anudado a lo imaginario y lo real, conforma la estructura subjetiva del hombre.

El hombre se encuentra apresado por el lenguaje, rodeado por las paredes del muro (del que, en el caso más favorable, nunca saldrá), aunque no por esto es un ser pasivo: Tambien habla y su discurso muchas veces lo desconcierta: No entiende lo que dice, le extrañan sus sueños, dice más (o menos) de lo que quiere decir, Verdaderos Graffitis Del Discurso...

Marelle

*Crevel desconfía y lo comprendo. Entre la Maga y yo crece un cañaveral de palabras, apenas nos separan unas horas y unas cuadras y ya mi pena se llama pena, mi amor se llama mi amor... Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos y Jano es de golpe cualquiera de nosotros. Todo esto se lo voy diciendo a Crevel pero es con la Maga que hablo, ahora que estamos tan lejos. Y no le hablo con las palabras que sólo han servido para no entendernos, ahora que ya es tarde empiezo a elegir otras, las de ella, las envueltas en eso que ella comprende y que no tiene nombre, auras y tensiones que crispan el aire entre dos cuerpos y llenan de polvo de oro una habitación o un verso. ¿Pero no hemos vivido así todo el tiempo, lacerándonos dulcemente? No, no hemos vivido así, ella hubiera querido pero una vez más yo volví a sentar el falso orden que disimula el caos, a fingir que me entregaba a una vida profunda de la que sólo tocaba el agua terrible con la punta de pie. Hay ríos metafísicos, ella los nada como esa golondrina está nadando en el aire, girando alucinada en torno al campanario, dejándose caer para levantarse mejor con el impuso. Yo describo y defino y deseo esos ríos, ella los nada. Yo los busco, los encuentro, los miro desde el puente, ella los nada. Y no lo sabe, igualita a la golondrina. No necesita saber como yo, puede vivir en el desorden sin que ninguna conciencia de orden la retenga. Ese desorden que es un orden misterioso, esa bohemia del cuerpo y el alma que le abre de par en par las verdaderas puertas. Su vida no es desorden más que para mí, enterrado en perjuicios que desprecio y respeto al mismo tiempo. Yo, condenado a ser absuelto irremediablemente por la Maga que me juzga sin saberlo. Ah, dejame entrar, dejame ver algún día como ven tus ojos. *

Marelle

* Saberse enamorado de la Maga no era un fracaso ni una fijación en un orden caduco; un amor que podía prescindir de su objeto, que en la nada encontraba su alimento, se sumaba quizá a otras fuerzas, las articulaba y las fundía en un impulso que destruiría alguna vez ese contento visceral del cuerpo hinchado de cerveza y papas fritas.*

Verde, que me quiero verde

mi remera
el famoso té verde
tus dólares
mi manzana de esta mañana
las sábanas verdes
esa habitación que ya no es ni tan mía ni tan verde
tu cara de asombro
mi maldita resignación
Imágenes que llegan
fantasía o realidad
recuerdos encubridores
retorno de lo reprimido
reacción, síntoma
deseo
introyección
ganas de olvidarme
besos en pangea
poetas de cartón
velas que no iluminan
gente que ya no provoca
cosas que nunca terminan.

Enero, mi perdición...

Tener tanto tiempo para pensar simplemente no es productivo...

(esto me está haciendo tan mal que me hace bien)
Amo mis vacaciones

*

Lo bueno de los años es que curan heridas

Lo malo de los besos es que crean adicción